Besos de plata

Hace un rato recordé
una antigua llama
Una voz en mi interior
de noche me llamaba
Como todos los fuegos
esta llama se apaga
Desaparece en la noche
el brillo de la flama.

Las llamas se avivan
con tus besos de plata
o se revive
o se mata.

Feliz cumpleaños!

Mi pequeño infierno cumple 1 año! Casi se me pasa jeje. Este monasterio de reflexion para caminantes de la vida cumple un año.

Muchas gracias a todas las personas que se detuvieron aqui a reflexionar y dejaron su huella antes de marcharse.

Gracias de verdad

Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos

Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.

A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Pablo Neruda

Entre dos mundos

Atrapado entre dos mundos;
de donde huyo, no quiero volver
hacia donde voy, no puedo llegar.
Atrapado entre dos mundos;
el pasado, pasado
el incierto y frío futuro.

Este caminante se perdio del camino
se salio de la linea trazada
por eso ahora me siento perdido.
A la espalda una ciudad derruida
de frente el oasis inalcanzable.
El barco naufraga sin rumbo…

Dos realidades distintas
la que es conocida
y la que esta por conocer
detrás todo parece perecer.
Soy el mensajero sin mensaje
el capitan sin tripulación
el creyente sin religión
el amanecer sin sol.

Vamos a guardar este día

Vamos a guardar este día
entre las horas, para siempre,
el cuarto a oscuras,
Debussy y la lluvia,
tú a mi lado, descansando de amar.
Tu cabellera en que el humo de mi cigarrillo
flotaba densamente, imantado, como una mano
acariciando.
Tu espalda como una llanura en el silencio
y el declive inmóvil de tu costado
en que trataban de levantarse,
como de un sueño, mis besos.

La atmósfera pesada
de encierro, de amor, de fatiga,
con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.
todo ese malestar del sexo ahíto,
esa convalecencia en que nos buscaban los ojos
a través de la sombra para reconciliarnos.
Tu gesto de mujer de piedra,
última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,
domesticabas tu soledad.
Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.
Y más tarde tu mano apretando la mía,
cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,
y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.
Vamos a guardar este día
entre las horas para siempre.

Jaime Sabines

Ayer

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

Mario Benedetti

Preso

Se extienden las sombras
se extingue la luz
cae en avalancha
el violento alud.
Arrasa con todo
esa es su virtud
asta los sueños van
guardados en ataúd.

Callejón gris
cuarto sin salida
sangra la herida
corazón que palpita
en esta jaula
resume su vida.

Atrapado una vez
grilletes al corazón
cadenas irrompibles
como el duro hormigón.
Cuando uno es victima
de su desesperación
solo espera el día
de la ejecución.

Por cometer un crimen
que nunca cometió
por amar con locura
sin ninguna condición.

Un sueño dentro de un sueño

¡Toma este beso en tu frente!
Y, ahora despidiéndome de ti,
Así mucho tengo que confesar-
No está equivocado, quien estima
Que mis días han sido un sueño;
Aún si la esperanza se ha volado
En una noche, o en un día,
En una visión, o en ninguna,
¿Es por eso menor la ida?
Todo lo que vemos o parecemos
Es solo un sueño dentro de un sueño.

Me paro entre el rugido
De una orilla atormentada por las olas,
Y tengo dentro de mi mano
Granos de la dorada arena-
¡Cuán pocos! aun como se arrastran
A través de mis dedos a lo profundo,
Mientras lloro-¡mientras lloro!
¡Oh Dios! ¿no puedo asirlos
Con más fuerza?
¡Oh Dios! ¿no puedo salvar
Uno de la despiadada ola?
¿Es todo lo que vemos o parecemos
Solo un sueño dentro de un sueño?

Edgar Allan Poe

Amor clandestino

Frio invierno
brillante rocio
las ojas caen
en un sueño perdido.

Amor prohibido
amor clandestino

cruza barreras
sigue al destino.
Corre y vuela
no sea tardio
demasiado duro
para ser castigo.

Amor prohibido
amor clandestino

no estas a salvo
ni siquiera escondido.

Se rompe el cristal
se derrama el vino
nos van a pillar
no, solo es un aviso.

Quererse no es eleccion
quererse es camino.

Amor prohibido
amor clandestino.
Sentimiento escondido
mal reprimido.

Presentimiento

Tengo el presentimiento que he de vivir muy poco.
Esta cabeza mía se parece al crisol,
purifica y consume,
pero sin una queja, sin asomo de horror.

Para acabarme quiero que una tarde sin nubes,
bajo el límpido sol
nazca de un gran jazmín una víbora blanca
que dulce, dulcemente, me pique el corazón.

Alfonsina Storni

Hacia la una de la madrugada del martes 25 de Octubre de 1938, sus 46 años, Alfonsina Storni abandonó la habitación del hotel en el que se hospedaba en Mar del Plata y salió camino al mar… la mañana siguiente dos obreros encontraron, en la playa, el cuerpo sin vida de la poeta que había presentido que viviría poco. Se suicidó.

Vamos

Vamos,
Bailemos toda la noche
este bolero
Suavemente deslicemos
nuestros cuerpos como plumas
al viento.

Con compás inusitado,
presintiendo que lo hacemos
como expertos
Desplacemos nuestro baile
encontrando un camino al cielo

Entreguémonos al momento,
entre susurros y besos
Entreguémonos con miradas
de violento celo
Entreguémonos a lo dicho
en este bolero
Incitando a nuestros cuerpos al
deseo animal que llevamos dentro
Entreguémonos, demos vueltas
Como trompos sin control
Como globos sueltos.

Disfrutemos la emoción de
divertirnos sin que nos detenga
el tiempo.

Bailemos y al bailar
frotemos nuestros cuerpos
Cantemos en baja voz las estrofas
que nos sabemos
De este bolero triste
con situaciones simples
de dos enamorados.

Bailemos y cantemos a la luz de la luna
Aprovechemos la complicidad
que trae consigo la noche
oscura.

Envolvámonos en un manto
En un halo
Abstrayéndonos de todo
Sintiendo que se siente
al estar enamorados
Dejemos que nos atrape
la manifestación de los sentidos.

Seamos hoy dos enamorados

Narcisa Newball Jiménez

Bomba de relojeria

Andando por el camino de la sin razón
alma transparente e ivisible
nada, una mas del montón.

De su vida heroe y luchador incansable
un rayo de sol enciende su sonrisa
un golpe de luz la penunbra aprisa.

Y va a reventar
bomba de relojeria apunto de explotar.

Tantas cosas y tan poco espacio
tan deprisa y tan despacio

Flor marchita apunto de perecer
muere o vuelve a florecer
una sonrisa que no va a envejecer
una sonrisa que no se va a perder.

Y va a relajar
bomba de relojeria apunto de desactivar.

Esperando brillar

…estar mirando la paciencia del ciruelo, sus extremos
la blancura apaciguada de las hojas aun manchadas,
y no vibrar, no reconocer el cielo que nos cubre,
su manto celestial y bondadoso, que acompaña
la tarde y su ritmo extinguiéndose, y de repente…
el total silencio, la mas breve calma que comienza
a desaparecer, la tranquilidad, ahora algún que otro
grillo madruguero que no para… y vuelta el sonido,
el ciego ruido de una maquina cumpliendo su labor
destruyendo, la paz y los momentos ya perdidos,
el alma de un ocaso misterioso, que no se deja
ver, es la nostalgia, de los ojos que aquí
detrás del muro, se cerraron, y nunca, y solo nunca
brillaron por el sórdido reflejo, por la única esperanza
de haber vivido y ser…, simplemente un alma.

…y sentir no haber escrito lo que suponía!
las ansias de algo iluminado, de algún Borges
las bien habladas palabras, de Pessoa…
el sin fin de sensaciones, de Cortázar
y la más grande costumbre, las mismas
palabras desentonadas, del mismo corazón
que no descansa, ni late, ni respira, solo golpea
a mi pecho alborotado… y lo resigna…

Federico Sivori

Mariposa de Otoño

La mariposa revolotea
y arde -con el sol- a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieles.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.
Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: -Te parece.

La mariposa revolotea,
revolotea,
y desaparece.

Pablo Neruda

Nos mudamos

INOCENTE INOCENTE!!!

Lo siento por los que cayeron.

La tercera edad

¿Pero es que acaso hay una tercera edad?
¿No todos los días, cuando amanece,
la vida vuelve a comenzar?
¿No todos los días también florece,
allá en los jardines, el rosal?
El final del camino es el principio
si lo miras hacia atrás…
Tu alma es eterna, poderosa.
Es la imagen de Dios que te ha formado.
Hazla cada día mas luminosa
sin que te importe el tiempo que ha pasado.
Tú puedes a tu noche volver día.
De lo que son abismos formar cumbres.
Convertir en ventura tu agonía.
De lo que son cenizas hacer lumbre.
Tú puedes hacer de cada instante
el momento mas grato de tu vida.
A un trozo de cristal volver diamante,
porque todo es según como se mira.
Es por eso que digo que no hay una tercera edad.
Cada día de tu vida es el principio
y no el final…

Victor Manuel Otero

No la dejes ir…

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:
el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas muertos”,
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros
Los “poetas vivos”.

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas…

Walt Whitman

Soneto V

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuando tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.

Garcilaso de la Vega

El Bar de Siempre

Ocurre pocas veces,
apenas en la noche del eco tormentoso
o en el amanecer de luz dañada
como en la oscuridad
y más nocturna.

El humo de mis huellas
se apodera del tiempo, de mi tiempo
envuelve las arañas melancólicas
de los ojos cansados,
sube por las paredes de un sueño mal vivido,
y se llena de voces,
de sillas descoladas y melodías sucias
igual que ceniceros,
igual que un pasadizo
a medio consumir,
hasta que mi conciencia
consigue recordarme
un invierno de nubes primitivas,
como si fuera el bar de siempre.

Por detrás de la barra,
los camareros juegan a las sombras.

De todos los lugares del pasado
la memoria prefiere,
en ese amanecer o en esa noche,
el rincón donde viven
los antiguos, inútiles futuros,
y me levanto de la mesa
de los buenos amigos
para abrazarme a lo que ya no existe,
para darle la mano a los remordimientos,
para cruzar por las conversaciones
donde se habla de mí,
de la parte más negra del infierno que soy,
de las mentiras de mi nombre,
de mi violencia
y mis asesinatos.

Cuando llego a la barra,
después de haber surgido del recuerdo
como puede surgir una serpiente
por la historia vacía de su piel,
alguien cambia de música,
una canción de amor,
y la mujer que sabe de la niebla
me descubre las turbias hazañas de mi vida,
sin esfuerzo ninguno
para ser convincente.

Pero no le hace falta. Igual que a los demás,
ha venido a creérmela,
y le digo que sí, que estaba yo también
en el lugar del crimen, de mi crimen,
justo detrás de ella.
Pude ver con mis ojos
las heridas firmadas por mi mano.

Ocurre pocas veces.
Son ojos más nocturnos que la noche.

La verdad es que suelo
abrir las ventanas
para que corra el aire,
y persigo la luz, cuando ella puede
tener de hospitalario,
y más que mis certezas
valoro un contrapunto de nostalgia,
esa debilidad del corazón
que confía en nosotros

Una rosa debajo de la almohada.

Luis García Montero

 

El Tiempo

El tiempo es muy lento
para los que esperan,
muy rápido para los que tienen miedo,
muy largo para los que se lamentan,
muy corto para los que festejan.

Pero, para los que aman,
el tiempo es eternidad…

 

William Shakespeare