Media verdad

Mi querida señorita Gregory, hay muchas maneras de sinceridad y de insinceridad. Cuando, da usted gracias al que le acerca el salero, ¿quiere usted decir lo que dice? No. Cuando dice usted que la tierra es redonda, ¿quiere usted decir lo que dice? No. Es una afirmación verdadera, pero automática. No es que deje de ser verdad, pero usted no lo está pensando. Ahora bien, a veces un hombre como su hermano encuentra de verdad una cosa que sí tiene un significado para él. Puede ser sólo una media verdad, un tercio, un cuarto y hasta un décimo de verdad; pero en esos momentos dice más de lo que quiere decir, por la propia fuerza de querer decirlo.

Fragmento de el libro El Hombre que fue Jueves(G. K. Chesterton).

Frase

“En ciencia uno intenta decir a la gente, en una manera en que todos lo puedan entender, algo que nunca nadie supo antes. La poesía es exactamente lo contrario .”

Paul Dirac

Un mundo demasiado pequeño

¡Pensaba! ¿En qué? Lo ignoro, yo la miraba con amor y casi con terror pensando en lo que estaba dispuesto a sufrir por ella.

Cuando me desperté eran las dos. El tiempo era magnífico. No recuerdo que la vida me haya parecido nunca tan bella ni tan plena. Los recuerdos de la víspera aparecían a mi espíritu sin sombras, sin obstáculos, y alegremente escoltados por las esperanzas de la noche. Me vestí apresuradamente. Estaba contento y me sentía capaz de las mejores acciones. De vez en cuando mi corazón saltaba de alegría y de amor en mi pecho. Una dulce fiebre me agitaba. No me inquietaba más por las razones que me habían preocupado antes de dormirme. No veía más que el resultado, no pensaba más que en la hora en que debía ver de nuevo a Margarita.
Me fue imposible quedarme en casa. Mi cuarto me parecía demasiado pequeño para contener mi dicha: tenía necesidad de la naturaleza entera para expansionarme.
Salí.

Fragmento de el libro La Dama de las Camelias(Alexandre Dumas).

¿Mentira?

La mentira es un hecho concreto, pero admite estas variantes:
•Los que mienten por divertir a los demás son poetas.
•Los que mienten por egoísmo o por cobardía son farsantes.
•Los que mienten por buena educación son hombres del mundo.
•Y los que mienten por el placer de mentir son los auténticos mentirosos.

Françoise de Croisset

Que esperas

Oh, pobre corazón que no sabe qué decir…

Si te vas por lo que soy o por lo que nunca fui.
Que hay caminos que hay que andar descalzo .

Ya no te preocupes más por mí.

Siempre me entra arena en los zapatos.

Esta vez me quedo aquí.

Si te cabe el cielo en un abrazo,

siempre habrá una estrella para ti.

Si catorce vidas son dos gatos,

aún queda mucho por vivir…

¿Que es el amor?

¿Que es el amor? – pregunto el chaval a su madre.
Esta cogió aire y le dijo – Imagínate un mundo sin muros, vallas ni barreras. Piensa en el horizonte que no tiene fin. En los primeros rayos del sol reflejados en el rocío que cuelga de las plantas. Es como la infinidad de estrellas que habitan la noche y se esconden durante el día, aunque sabes que están allí. Imagina una revolución dentro de ti, un sentimiento que te empuja de dentro hacia fuera. Un juego dulce pero peligroso. Es cada despedida y cada reencuentro. El amor no se puede ver, pero se siente dentro. Es de alguna manera la poesía de los sentidos. Esta en cada lágrima salada color cristal. Imagínate una llama que se tambalea en medio de una tormenta, pero que nunca se apaga y resiste huracanes y tempestades. Imagina un abrazo desnudo del sol, sin vislumbrar el final. Hijo mío el amor no se puede definir ya que el hecho de decirte lo que es, limita una palabra que de por si abarca tanto. Seria ponerle una jaula.

Que dirán

Observando desde su ventana, juzgaba la vida, los sucesos, los hechos, las acciones de todo cuanto venia. Olvidándose de que el no era mas que otro culpable en la vida de los demás, a la espera de ser juzgado. Todos tienen su sentencia en el patio público de la verdad, delante de los ojos de todos.

Muchos, por temer el juicio hacia su persona no hacen mas que esconderse y juzgar al resto, sin ser capaces de juzgarse a si mismos, como nuestro tímido observador de la ventana. Se comprimen y se esconden en si mismos, como el detrás de su ventana, por miedo al resto, a sus reacciones, a su juicio.
Viviendo siempre pendiente del “que dirán”, escondiendo su persona a los demás, negándose a si mismo por el miedo publico.
Ojala llegue el día en que se llene de valentía, abra la ventana y grite a los cuatro vientos cuanto le pase por la cabeza, que no deje nada por decir.

Algo debe saber ese hombre tras el cristal y es que cada acto implica una opinión, y así mismo un juicio. Nada queda desapercibido a los sentidos y sentimientos humanos, cada cosa provoca otra cosa. Pero es precisamente eso, lo que muestra a los demás lo que eres, eres esa reacción de cada persona hacia ti, a veces será buena y otras veces será mala.

De corazón

Cruel corazón que me arrastras por senderos y caminos, sin salida y sin retorno.
Caprichoso corazón que me zarandeas y me exprimes hasta dejarme seco. Demonio rojo que insertado a mi pecho me diriges sin saber rumbo ni destino. Mano poderosa que coges las cuerdas de mi vida y me manejas cuan marioneta.
Acaparador corazón que nublas mi vista, anulas mi olfato y entorpeces a mi mente pensante. Sintiéndote todo poderoso con el timón de los sentimientos que me creas y me robas. Crees que puedes atrapar el mundo en ti.
Libérame un segundo de tus cadenas y tu presión! Libera mis venas y arterias un segundo para que dejen de bailar a tu canto y encuentren el suyo propio!
Libérame un segundo! Un segundo te pido, pero vuelve después.

Con tus defectos y culpas me condenas, pero cuando siento contigo, cuando pienso contigo, hay… me siento mas libre y pleno que nunca!

Frase

“A algunos hombres los disfraces no los disfrazan, sino los revelan. Cada uno se disfraza de aquello que es por dentro.”

Gilbert K. Chesterton

Otra típica carta de amor

Perdonad mi atrevimiento. Si recibís esta carta es porque no pude retener aquello tan grande que vos me provocáis y termine por explotar, antes de estallar en locura, prefiero hacerlo de amor. Cada vez que os veo pestañear, vuestros ojos me descubren un nuevo día, y me evocan los sentimientos mas bellos que puedan existir en este mundo hecho para vos. Con vos al lado me quema la distancia y el tiempo se me pasa en primeros en lugar de segundos. Si hablo de vos, se me llena la boca, pero no puedo decir nada. Al fin y al cabo no hay palabras que pudiesen recoger lo que abunda dentro de mi, lo que perturba a este pobre loco, lo que realmente vos sois para mi.
Por vos secaría el mar, congelaría el desierto y raptaría todas las estrellas del cielo para haceros un collar. Desafiaría a los dioses diciéndoles que sois más bella que todos ellos en su conjunto, que sois más sagrada que ellos aunque no seáis eterna. En mi siempre seréis eterna, mientras viva y cuando este condenado al sepulcro, no habrá suspiro ni latido que no lleve vuestro nombre.
Se que solo soy un pobre hombre y que vos sois la creación suprema, lo que al hombre se le olvido contaminar. Pero por ello solo puedo deciros que con nadie seréis mas feliz que conmigo. Que no tengo mucho que ofreceros pero si mucho que daros. Conmigo cada día será diferente y lo viviremos como si fuera el último. Le prometo una vida llena de sonrisas, de inolvidables momentos. Que por supuesto nada le faltara a vos y que si así fuera removería cielo y tierra por conseguirlo.
Solo puedo ofreceros la vida, mi vida, la vida que tendríais conmigo.

Peregrino de bastón agridulce

Peregrino de la vida, con un sol ardiente llegué, y con unas lágrimas de lluvia me marché.
Parece que el tiempo aquí no ha pasado, incluso creí que ni siquiera me había ido, que esa era mi vida de cada día.
Dulce porque volví a pasear sus calles, a respirar el oxigeno de sus pulmones. Amargo porque volví a pasear sus calles y a respirar el oxigeno de sus pulmones.
Dulce porque volví a mi cuna, a mi casa, a los brazos de mi ciudad. Amargo porque volví a mi cuna, a mi casa, a los brazos de mi ciudad.
Dulce porque el tiempo no había pasado y todo estaba tal y como lo deje. Amargo porque el tiempo no había pasado y todo estaba tal y como lo deje.
Dulce por sus costumbres y sus gentes, su murmullo de ciudad. Amargo por sus costumbres y sus gentes, su murmullo de ciudad.
Dulce por su ritmo, sus bares y su ambiente. Amargo por su ritmo, sus bares y su ambiente.

Dulce por mi gente y los huecos en sus corazones. Amargo por el que dejan en el mío.

De ti nada

Tan distante, tan fría, tan bella
enigmáticamente perfecta
yo pasando las noches en vela
vigilando tu respiración

tan etérea, tan frágil y bella
como pasa al final de una guerra
yo adorándote igual que a una estrella
sin recibir de ti ni un centavo de amor

Despidiendose

No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el valse de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el valse terminó con un silencio sobrenatural. El balcón no se abrió, ni nadie se asomó a la calle, ni siquiera el sereno que casi siempre acudía con su candil tratando de medrar con las migajas de las serenatas. El acto fue un conjuro de alivio para Florentino Ariza, pues cuando guardó el violín en el estuche y se alejó por las calles muertas sin mirar hacia atrás, no sentía ya que se iba la mañana siguiente, sino que se había ido desde hacía muchos años con la disposición irrevocable de no volver jamás.

Fragmento de el libro El Amor en los Tiempos del Cólera(García Márquez).

Crónica de una muerte anunciada

Entre toda la oscuridad que inundaba la habitación, interrumpía de forma desafiante una cerilla sujetada por una mano de débil pulso. La llama se movía de lado a lado bailando entre aquel todo negro azabache. La mano de piel envejecida y con un color desgastado, estaba invadida por unas venas gris mate que la rodeaban. Esas autopistas de vida que había proporcionado un riego de vida durante años, ahora se veían como caminos maltrechos poco utilizados. Interrumpían de forma intermitente la rugosa y fina piel que durante tanto tiempo las envolvió cuan sabana que arropa.
Siguiendo aquellos caminos y aunque no se viera, se llegaba a un maltrecho y dañado por los años corazón. El paso del tiempo es implacable sobre cualquier cosa y no perdona. Los latidos sonaban forzosos e irregulares y no encontraban ninguna sintonía armoniosa que aliviase esa presión. Después de tanto tiempo, aquel corazón no era sino el testigo de toda su vida, el diario de los sentimientos de aquella mujer ahora convertida en anciana.
Cuantas historias, cuantos dulces momentos y amargos finales, cuantas personas habrían abitado por siempre o durante un corto espacio aquel corazón. El corazón guarda como nadie lo que los papeles no saben reflejar.

El corazón se revolvía por buscar un alo de vida, un aire de alivio que parecía no encontrar. La cerilla en sus últimas, se tambaleaba sobre los ancianos dedos que con dificultades  llegaban a sujetarla.
Y así, se apago la luz de la vida de la cerilla, y al mismo tiempo aquel corazón.

Ella es

Estaba nervioso, como para no estarlo bajo esa angelical mirada que me descubría un mundo. Que extraña sensación, sentimientos encontrados en un corazón que se declaraba en huelga. Como llamar a esta capa calida que abriga mi corazón, que se estremece a su tacto y palpita con violencia. Me veo, en la ola del amor, observando con vértigo las subidas y caídas, la profunda tristeza y  la más radiante felicidad. Temeroso por el anunciado y conocido final, no puedo mas que dejarme arrastrar por los sentimientos que me delatan y condenan.

Ella es  la belleza superlativa elevada al infinito. Es el principio y fin de un arco iris, es una rosa en su momento pleno, solo que ella  parece eterna frente a la carrera de la rosa que poco dura. En sus ojos podría dibujar el universo y todavía sobraría espacio, ese marrón acaramelado con chispas fugaces almendradas es la miel en la que podría ahogarme y morir feliz. Ella es el sol que eclipsa sobre las demás mujeres haciéndola única, con esa sonrisa que brilla mas que todas las estrellas del firmamento.
Ella es la reina de la pista de baile, agitando su cintura de avispa y moviendo ese cuerpo de pecado de medidas perfectas. Cada movimiento de su melena hace que pierda el sentido y la orientación, perdiendo norte y sur.

La toque! Y todavía siento todo su calor, me arde la mano. Su candente piel siendo recorrida por mis dedos, en ese escultural cuerpo que parece no tener fin. Estar cerca de ella solo me empuja a acercarme más y no moverme, quedándome ahí, debatiéndome entre la felicidad y la locura. Huele como deben de oler los ángeles. Ella es amor para mi, es la primavera de mi corazón, una bocanada de aire, un huracán de sentimientos.
Ella es.

Frase

“Esa engañosa palabra mañana, mañana, mañana, nos va llevando por días al sepulcro, y la falaz lumbre del ayer ilumina al necio hasta que cae en la fosa.”

William Shakespeare

Retrato

No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
porque ya no le importa…
siempre tuvo la frente muy alta,
la lengua muy larga
y la falda muy corta.

Mirando atrás

Dime amigo como respiran las calles de la ciudad que deje atrás. Cuéntame sus ruidos, sus voces de ciudad que se escuchan al girar en cada esquina. El color del sol al reflejarse sobre los cristales de los edificios, el canto de los pájaros que no me echan de menos. Descríbeme las chispas que crean las gotas de lluvia al impactar en los edificios más altos. El amanecer que pronto termina y la implacable noche que llega sin esperar a nadie. Dime cuantas estrellas se pueden contar en el cielo de allá, como las ondas de la ria chocan contra los costados por la fuerza del viento.
Si el gris que inunda la ciudad a cambiado, si sus calles y gentes siguen intactas al paso del tiempo.
Dime como es la sombra en cada corazón que extraña mi ausencia.

Arrepentimiento

Me creerían un niño si me vieran lamentarme de este modo sobre una muerta como ésta; es que no sabrían cuánto hice sufrir a esta mujer, cuán cruel fui, cuán buena y resignada fue ella. Yo creía que me correspondía a mí perdonarla, y hoy me encuentro indigno del perdón que ella me otorga. ¡Oh, daría diez años de mi vida por llorar una hora a sus pies!

Fragmento de el libro La Dama de las Camelias(Alexandre Dumas).

Cara a cara

Allí estaba yo, con el corazón en un puño y los pulmones en la garganta, y aquel cuchillo ensangrentado. Con que facilidad el filo del destino corta la cuerda de la vida. Tan frió en la acción y tan preciso en la ejecución, como actúa el miedo en cada acometida.
Cubierto de sudor frío y con el pulso intermitente arroje el cuchillo a la alcantarilla, esperando que nadie encontrase el arma del homicidio.
Dicen que he cambiado, que no soy el mismo de antes, que mi expresión da miedo y que el brillo de mis ojos asusta.

Nadie es igual tras asesinar sus temores… y limpiar la sangre con el blanco pañuelo de la osadía.