Perdonad mi atrevimiento. Si recibís esta carta es porque no pude retener aquello tan grande que vos me provocáis y termine por explotar, antes de estallar en locura, prefiero hacerlo de amor. Cada vez que os veo pestañear, vuestros ojos me descubren un nuevo día, y me evocan los sentimientos mas bellos que puedan existir en este mundo hecho para vos. Con vos al lado me quema la distancia y el tiempo se me pasa en primeros en lugar de segundos. Si hablo de vos, se me llena la boca, pero no puedo decir nada. Al fin y al cabo no hay palabras que pudiesen recoger lo que abunda dentro de mi, lo que perturba a este pobre loco, lo que realmente vos sois para mi.
Por vos secaría el mar, congelaría el desierto y raptaría todas las estrellas del cielo para haceros un collar. Desafiaría a los dioses diciéndoles que sois más bella que todos ellos en su conjunto, que sois más sagrada que ellos aunque no seáis eterna. En mi siempre seréis eterna, mientras viva y cuando este condenado al sepulcro, no habrá suspiro ni latido que no lleve vuestro nombre.
Se que solo soy un pobre hombre y que vos sois la creación suprema, lo que al hombre se le olvido contaminar. Pero por ello solo puedo deciros que con nadie seréis mas feliz que conmigo. Que no tengo mucho que ofreceros pero si mucho que daros. Conmigo cada día será diferente y lo viviremos como si fuera el último. Le prometo una vida llena de sonrisas, de inolvidables momentos. Que por supuesto nada le faltara a vos y que si así fuera removería cielo y tierra por conseguirlo.
Solo puedo ofreceros la vida, mi vida, la vida que tendríais conmigo.

Peregrino de la vida, con un sol ardiente llegué, y con unas lágrimas de lluvia me marché.
Parece que el tiempo aquí no ha pasado, incluso creí que ni siquiera me había ido, que esa era mi vida de cada día.
Dulce porque volví a pasear sus calles, a respirar el oxigeno de sus pulmones. Amargo porque volví a pasear sus calles y a respirar el oxigeno de sus pulmones.
Dulce porque volví a mi cuna, a mi casa, a los brazos de mi ciudad. Amargo porque volví a mi cuna, a mi casa, a los brazos de mi ciudad.
Dulce porque el tiempo no había pasado y todo estaba tal y como lo deje. Amargo porque el tiempo no había pasado y todo estaba tal y como lo deje.
Dulce por sus costumbres y sus gentes, su murmullo de ciudad. Amargo por sus costumbres y sus gentes, su murmullo de ciudad.
Dulce por su ritmo, sus bares y su ambiente. Amargo por su ritmo, sus bares y su ambiente.

Dulce por mi gente y los huecos en sus corazones. Amargo por el que dejan en el mío.

Tan distante, tan fría, tan bella
enigmáticamente perfecta
yo pasando las noches en vela
vigilando tu respiración

tan etérea, tan frágil y bella
como pasa al final de una guerra
yo adorándote igual que a una estrella
sin recibir de ti ni un centavo de amor

No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el valse de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el valse terminó con un silencio sobrenatural. El balcón no se abrió, ni nadie se asomó a la calle, ni siquiera el sereno que casi siempre acudía con su candil tratando de medrar con las migajas de las serenatas. El acto fue un conjuro de alivio para Florentino Ariza, pues cuando guardó el violín en el estuche y se alejó por las calles muertas sin mirar hacia atrás, no sentía ya que se iba la mañana siguiente, sino que se había ido desde hacía muchos años con la disposición irrevocable de no volver jamás.

Fragmento de el libro El Amor en los Tiempos del Cólera(García Márquez).

Entre toda la oscuridad que inundaba la habitación, interrumpía de forma desafiante una cerilla sujetada por una mano de débil pulso. La llama se movía de lado a lado bailando entre aquel todo negro azabache. La mano de piel envejecida y con un color desgastado, estaba invadida por unas venas gris mate que la rodeaban. Esas autopistas de vida que había proporcionado un riego de vida durante años, ahora se veían como caminos maltrechos poco utilizados. Interrumpían de forma intermitente la rugosa y fina piel que durante tanto tiempo las envolvió cuan sabana que arropa.
Siguiendo aquellos caminos y aunque no se viera, se llegaba a un maltrecho y dañado por los años corazón. El paso del tiempo es implacable sobre cualquier cosa y no perdona. Los latidos sonaban forzosos e irregulares y no encontraban ninguna sintonía armoniosa que aliviase esa presión. Después de tanto tiempo, aquel corazón no era sino el testigo de toda su vida, el diario de los sentimientos de aquella mujer ahora convertida en anciana.
Cuantas historias, cuantos dulces momentos y amargos finales, cuantas personas habrían abitado por siempre o durante un corto espacio aquel corazón. El corazón guarda como nadie lo que los papeles no saben reflejar.

El corazón se revolvía por buscar un alo de vida, un aire de alivio que parecía no encontrar. La cerilla en sus últimas, se tambaleaba sobre los ancianos dedos que con dificultades  llegaban a sujetarla.
Y así, se apago la luz de la vida de la cerilla, y al mismo tiempo aquel corazón.

Estaba nervioso, como para no estarlo bajo esa angelical mirada que me descubría un mundo. Que extraña sensación, sentimientos encontrados en un corazón que se declaraba en huelga. Como llamar a esta capa calida que abriga mi corazón, que se estremece a su tacto y palpita con violencia. Me veo, en la ola del amor, observando con vértigo las subidas y caídas, la profunda tristeza y  la más radiante felicidad. Temeroso por el anunciado y conocido final, no puedo mas que dejarme arrastrar por los sentimientos que me delatan y condenan.

Ella es  la belleza superlativa elevada al infinito. Es el principio y fin de un arco iris, es una rosa en su momento pleno, solo que ella  parece eterna frente a la carrera de la rosa que poco dura. En sus ojos podría dibujar el universo y todavía sobraría espacio, ese marrón acaramelado con chispas fugaces almendradas es la miel en la que podría ahogarme y morir feliz. Ella es el sol que eclipsa sobre las demás mujeres haciéndola única, con esa sonrisa que brilla mas que todas las estrellas del firmamento.
Ella es la reina de la pista de baile, agitando su cintura de avispa y moviendo ese cuerpo de pecado de medidas perfectas. Cada movimiento de su melena hace que pierda el sentido y la orientación, perdiendo norte y sur.

La toque! Y todavía siento todo su calor, me arde la mano. Su candente piel siendo recorrida por mis dedos, en ese escultural cuerpo que parece no tener fin. Estar cerca de ella solo me empuja a acercarme más y no moverme, quedándome ahí, debatiéndome entre la felicidad y la locura. Huele como deben de oler los ángeles. Ella es amor para mi, es la primavera de mi corazón, una bocanada de aire, un huracán de sentimientos.
Ella es.

“Esa engañosa palabra mañana, mañana, mañana, nos va llevando por días al sepulcro, y la falaz lumbre del ayer ilumina al necio hasta que cae en la fosa.”

William Shakespeare

No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
porque ya no le importa…
siempre tuvo la frente muy alta,
la lengua muy larga
y la falda muy corta.

Dime amigo como respiran las calles de la ciudad que deje atrás. Cuéntame sus ruidos, sus voces de ciudad que se escuchan al girar en cada esquina. El color del sol al reflejarse sobre los cristales de los edificios, el canto de los pájaros que no me echan de menos. Descríbeme las chispas que crean las gotas de lluvia al impactar en los edificios más altos. El amanecer que pronto termina y la implacable noche que llega sin esperar a nadie. Dime cuantas estrellas se pueden contar en el cielo de allá, como las ondas de la ria chocan contra los costados por la fuerza del viento.
Si el gris que inunda la ciudad a cambiado, si sus calles y gentes siguen intactas al paso del tiempo.
Dime como es la sombra en cada corazón que extraña mi ausencia.

Me creerían un niño si me vieran lamentarme de este modo sobre una muerta como ésta; es que no sabrían cuánto hice sufrir a esta mujer, cuán cruel fui, cuán buena y resignada fue ella. Yo creía que me correspondía a mí perdonarla, y hoy me encuentro indigno del perdón que ella me otorga. ¡Oh, daría diez años de mi vida por llorar una hora a sus pies!

Fragmento de el libro La Dama de las Camelias(Alexandre Dumas).