La muerte del escritor

Tu pluma se mece ya sobre la muerta sombra que reposa sobre el papel. Lamentando las historias que nunca volverás a escribir. Tus letras se tornan oro, como únicas huellas de tu discreta existencia.

El reloj avanza ahora sin ti, y mientras la aguja del segundero se precipita al vacío, la habitación se llena de nada. Muchas poesías reposan ilegibles en el ciego papel, la pluma dando palos de ciego intenta encontrar tu para siempre perdida mano. Te fuiste y dejaste la historia sin final, acaso no hay mejor final, que tu ultimo deseo, el prefacio de tu tumba:
<En la muerte acaba lo que en vida no fui capaz de terminar.>

Y desde una rama en el lloroso sauce, saliendo de una crisálida observa la mariposa negra, el reposo de tu vida.

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